Circulo de lectura 3° parte

DIARIO DE CAMPO DE LA TERCERA PARTE DEL CÍRCULO DE LECTURA

Noviembre de 2014
Nasly Pardo, Karen Russi y Alejandro Campos
Texto a leer: Grado Elemental - Ángel González

Bitácora

El mes de noviembre, igual que el anterior, estuvo marcado por diversos obstáculos que nos impidieron llevar a cabo nuestros planes de lectura, por tal razón optamos por la tecnología y escontranos de froma virtual, Skipe, chat de Facebook, Chat On, etc. Esto nos permitió compartir el material de trabajo y las impresiones que nos causó la obra de Ángel González, que reforzamos con el último encuentro presencial el viernes 21en mi casa. Es una verdadera lástima que el tiempo y las circunstancias no nos hayan regalado la posibilidad de más encuentros, pero nos hemos prometido reunirnos en las vacaciones y ya, sin las presiones del tiempo ni el incentivo académico de la nota, sumergirnos en la poesía de Ángel González. A continuación el libro Grado elemental. 

GRADO ELEMENTAL

I. LECCIONES DE COSAS

LECCIONES DE COSAS

Por encima del campo pasó el mes de septiembre.

Quizá el último sol del otoño

-antes de que las lluvias

lleguen- sea este

sol en periplo rápido (entre rosadas nubes)

hacia

su lejado destino arrebatado

de todos los espacios

por la ciega atracción de otro cuerpo celeste.

(consúltense estos nombres en una enciclopedia:

galaxia, paralaje, azimut, Newton, auge.)

De cualquier forma, no es preciso

mirar hacia o alto para maravillarse.

sorteando las- para ellas- corpulentas

briznas de hierba,

más cerca de la tierra aún que nosostros,

he aquí a las hormigas

(Hormigas: insectos himenópteros que viven

asociados. Véase también: abejas.)

esforzándose

por llevar otro grano a su granero.

conscientes - me parece-

de la proximidad de la estación lluviosa,

intensifican

su actividad, con intención, sin duda,

de aprovechar al máximo el tiempo que les queda.

Imitémoslas.

Pero como los días

son cortos (el sol se pone

hacia las diecisiete y treinta y cinco,

y la luna,

aunque llena hoy y en Libra,

no brillará hasta muy tarde)

utilicemos

la última luz para llenar los ojos

con tanta realidad abrumadora:

cosas que son y que nos osn,

como este río

distinto a cada instante

a su inmediato próximo pasado

fluvial cadaver que en la mar descansa;

cosas que sobreviven ensu forma

siempre provisional, mas sin embargo

tenazmente buscada,

igual a esa lejana cordillera

pulida por ventiscas y glaciares;

vidas que se desviven poco a poco

vivificando  con su lenta muerte

nuevas muestras de flora y de paisaje.

Hostil y sometido,

entregado y violento,

éste es el escenario y elsoporte

del hombre.

Aquí vivió su oscura,

su dolorosa infancia,

recién llegado apenas

a este recinto despiadado y húmedo,

invitado

del azar y de nadie,

inesperado huésped de los bosques,

ususrpador del reino de las fieras

y de los ciegos, tercos vegetales,

fiera insaciable él mismo

que consiguió matar cuando negaba

de deseo, que supo rescatar de los incendios

el calor y la luz,

y oponer a los vientos las extensas

y blancas velas de las naves,

y detener o derramar las aguas

sobre la tierra exhausta y arañada,

mordida, rota, transformada, dócil

como un cuerpo vencido o disfrutado.

Ésta es, en fin, la clara piedra

donde su incierta historia queda escrita.

y si a veces lo olvida,

si vuelve su mirada hacia otra parte

intentando extraer de la ya abstracto

una idea concreta que lo explique, 

todo es lo mismo ya.

                                  Sucede entonces,

que si habla, el hombre, aunque no quiera, miente.  

NADA ES LO MISMO

La lágrima fue dicha.

Olvidemos

el llanto

y empecemos de nuevo, 

con paciencia,

observando las cosas

hasta hallar la menuda diferencia

que las separa

de su identidad de ayer

y que define

el transcurso del tiempo y su eficacia.

¿A qué llorar por el caído

fruto,

por el fracaso

de ese hondo,

compacto como un grano de simienste?

No es bueno repetir lo que está dicho.

Después de haber hablado,

de haber vertido lágrimas,

silencio y sonreid:

nada es lo mismo.

Habrá palabras nuevas para lanueva historia

y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

PENÚLTIMA NOSTALGIA

Ha llegado el momento
de la nostalgia.
          
                      ¿Recuerdas...?

Aquel dulce violín,
el de los tangos,
acosado por el entrecortado rumor de los bandoneones
y las felices turbas
derramando champán en los escotes
de las muchachas algo locas, algo
despeinadas, algo tristes también,
algo caídas.

Inefable perfume el de esas horas
tan felices que todos conocimos.
La gosilina iniciaba su reinado
por las calles atónitas,
pero los jazmines no habían emprendido aún la
  retirada
ni los desodorantes
estaban preparados para sofocar al personalidad de las
axilas.
Junto al farol frecuentado por los perros
la niña vendía flores de papel,
aunque era la victrola,
desde el fonde de la penumbra de las habitaciones,
la que lanzaba a través de las ventanas entreabiertas
la serpentina gris de la tristeza
sobre los habituales transeuntes de la noche.
El violín,
cantor del drama
y de la más imposible dulzura,
brillante vagabundo del espacio,
persieguía a los corazones solitarios
que, absortos en sí mismos,
ignoraban a los mendigos que les salían al paso
o volvían los ojos hacia el cielo
buscando el rastro brillante de la estrella
que habría de influir en la realización de un deseo
   apresuradamente formulado.

Impreciso, turbio tiempo
fluctuando, veloz, hacia otros días
y, otros ritmos, 
y otros timbres, también,
aún mpas fugaces.

Muerto el violín,
la marimba extendió su tiranía.
Madera percutida y afinada,
cada corteza o tronco del Caribe,
cada selva del Sur,
cada semilla
creció en el aire y los sonoros bosques
de los trópicos, los ríos inauditos,
audibles fueron en distants tierras.

Entonces todavía todo era 
sencillo:
amar, besar, comer aunque tan solo
fuera
un pedazo de pan,
una limosna.
-Por caridad, por caridad,
gritaban 
los hombres
en las duras esquinas azotadas
por el aliento del cantor mulato,
por el murmullo en esl sol de la criolla,
por la lluvia además, por la desgracia.

Mas la moda es versátil y ligera,
y sobre las cenizas del charleston y el banjo
edificó nuevas algarabías.
Y volvieron los blues y las sincopas
llenaron de inquietud y carcajadas
el azaroso amanecer,
mientras los barrenderos del alba,
los enterradores de sombras,
arrastraban con sus escobas húmedas
hacia las grietas por donde huyó la noche,
serpentinas, tarjetas ilegibles, vidrio, papel de estaño,
fragmentos de diarios vespertinos
algodón sucio y ligas de mujer.

Nada, no obstante, pudo
empañar la pujante
apoteosis del metal.
Las brillantes trompetas y el sinuoso
saxo
-y el torpe, exacto, articulado y grave
trombón de varas-, juntos
disonaron frenéticos,
unieron su estridencia,
y las copas quebradas derramaron el vino,
y mas de una muchacha -nadie
fue capaz de evitarlo-
perdió el sentido, y algo
de mucho más valor - según dijeron. 

Ahora
que todo es ya pasado,
sentimos la nostalgia
de lo que ha sucedido.
Recordamos
los ritmos y los cuerpos,
el viejo olor a menta.
Los troncos de los olmos
señalados con flecha,
corazón
e iniciales,
el rincón de la alcoba, etcétera,
etcétera.

Olvidamos, en cambio,
los cadáveres,
los campos de batalla,
el hambre de los campos, 
las razones del hambre.

Oh tiempo
ido:
si quieres devolvernos
todas la ignominias,
esa risa por los barrios que reímos,
aquella
felicidad por horas,
la olvidada
inconsciencia, la belleza
de amar tan solo al cuerpo que abrazamos,
los ritmos y los miembros
agredidos,
el viejo olor amenta, la trizada
luna contra el estanque, la imposible
canción que acaso nadie ya recuerda:

devuélvenos
también
nuestros cadáveres
enséñanos
también 
los asesinos,
deja
también junto a la oscura caja
del violín,
también junto al destello
de la dorada trompeta,
un revólver
también, 
una pistola.

Tamibén estoy nostálgico de días.
También fui muy feliz. También recuerdo.
También yo fui testigo de otras horas.


ESTÍO EN BIDONVILLE

Languidez de las cosas subalternas,
inutiles objetos, olvidados,
grises
plataformas del polvo
cotidiano,
sucios cristales ante turbios cielos,
contra los que los gatos
mayan, duermen, se aburren,
paseando
si felino desdén, su desenfado
torvo, su angulosa
y erizada estructura, en el tejado
musgoso y apacible  como 
un prado.

Allí, en esa silla baja, es donde
el niño
          cojo
                 se ha sentado
para ver las palomas...
-¿Qué palomas? No es cierto.
Yo estaba equivocado:
para ver 
los papeles oscuros casi blancos
izados por el viento,
levantados
-lloverá- en un remedo
de vuelo sucio, inutil, fracasado.

Para ver a la cabra comeárboles
atada a un árbol carcomido y lacio,
para gustar el polvo en la saliva,
para oir a los grillos enjaulados
en su cárcel de alambre y de madera,
para cerrar los ojos deslumbrados
ante el destello súbito y violento
del sol en vidrios rotos reflejado,
para sentir la uñas en la tarde
clavándose en sus leves, blancos párpados,
y abrir después los ojos, y...

                                          Silencio.
La ciudad rompe contra el campo
dejando en sus orillas amarillas,
en el polvo de hoy que será barro
luego,
los miserables restos de un naufragio
de colosales diemnsiones: miles
de hombres sobreviven. enseres y artefactos
-como ellos rotos, como ellos
oxidados-
flotan aquí y allá, o bien reposan
igual que ellos, salvados
hoy por hoy -¿solo hoy?-, sobre esta tierra.

Mañana es una mar hondo que hay que cruzar a nado.   

PRUEBA

De todas formas, tengo todavía

este papel,

la pluma

y la mano derecha que la aprieta,

y el brazo que la liga con el cuerpo

para que no se quede

-tan distante y lejana-

como un desarraigado objeto extraño

-cinco dedos moviéndose,

marchando

por el suelo,

igual que un sucio

animal acosado por la escoba…

Esto es algo,

repito,

si se tiene

en cuenta

esa admirable prueba de la existencia de Dios

constituida

por el perfecto  funcionamiento de mis centros nerviosos

que transmiten las órdenes que emite mi cerebro

a las cosas lejanas de mis extremidades.

Pienso:

              la tarde muere,

y mi mano escribe:

                                  la tarde

muere.

           Ergo Dios existe.

Qué fácil es, ahora,

integrarse en un mundo ordenado y perfecto,

cuando se dispone de una mano tan valiosa,

tan materia de prueba,

tan cuerpo del delito.

Mano, frótame la cabeza!

Mano, acércame

la silla. Desabróchale

el corsé a esa muchacha

-y tú, la otra, no te quedes quieta.

Coge

todo el dinero, mano:

incendia,

mata.

Por lo tanto,

se prueba una vez más,

como decía,

el orden natural y preexistente,

la armónica hermosura de las cosas.

 
Publicado por Alejandro Campos 

Reflexión final sobre los círculos de lectura como estrategia pedagógica en la formación de lectores

Luego de participar en este círculo de lectura, tengo un  argumento más para sustentar que los círculos  de lectura  realmente son una valiosa y dinámica estrategia en el proceso de formación de lectores.

Esta modalidad, ofrece un espacio único en el que se genera un proceso de acercamiento y abordaje a la lectura, alterno, espontaneo y ameno; donde se trata de disfrutar la lectura de manera individual y colectiva, de escucharse y entender la propia voz y la del otro. Así mismo, es un espacio de socialización y debate, en  la medida que posibilita la exposición e intercambio de ideas, conceptos y sentimientos, generados por un tema central, que en este caso será el texto propuesto.

Como herramienta pedagógica considero que los círculos de lectura serán más efectivos y novedosos para nuestros estudiantes si lo ofrecemos como una actividad extra clase, pues de no ser así se perdería el sentido y propósito principal que es hacer un acercamiento voluntario y espontaneo a la lectura y no como una imposición escolar. 

En cuanto a la experiencia personal vivida en este círculo de lectura, puedo concluir que fue un camino corto pero sorprendente y acogedor, en el que pude —de la mano de Ángel González y de mis compañeros—, reparar en situaciones, que por el afán de nuestros tiempos, suelen pasar desapercibidas. Pude percibir la poesía de Ángel González natural y sencilla, utiliza un lenguaje para nada impostado, al contrario es muy de todos; y al contrario de otros poetas, Ángel es un poeta que se deja leer, que no tiene necesidad de rebuscar palabras complicadas para parecer más sublime e importante, al contrario es su sencillez y naturalidad las que lo hacen él. Su poesía es íntima, pero también sarcástica, habla sobre la vida, el amor, la doble moral y el inevitable paso del tiempo, entre otros; (y lo mejor de todo para mi), que es melancólico pero no fatalista. Realmente lo disfrute.

Agradezco la compañía de mis compañeros: Karen y Alejandro en este corto pero bonito viaje en el que pude acercarme nuevamente a la poesía, en el que pude escuchar sus voces y entenderlas, en el que pasaron los minutos de manera agradable y tranquila, en el que pude conocer un pedacito de los dos sin esperar nada a cambio. Fue como una terapia a la que SI dan ganas de volver... a los dos: Gracias : )

Publicado por: Nasly Pardo

Reflexión final sobre los círculos de lectura como estrategia pedagógica en la formación de lectores

 

El circulo de lectura fue una experiencia muy agradable, ya que nos permitió conocer a Ángel González, gracias a nuestro compañero Alejandro, el leer juntos y meditar y hablar de lo que leíamos, de cómo nos llegaba lo que expresa el autor en cada uno de sus poemas, nunca había leído tanta poesía, aunque alguna vez leía algo interesante y me gustaba nunca profundice mucho en este tipo de literatura.

Aprove3chamos los círculos de lectura para compartir, no solo lo académico sino que pudimos compartir más que eso gracias a leer juntos, nos permitió conocernos un poco más, nuestros pensamientos y el amor de Alejandro por la literatura en general y en especial por el autor, nos contagió creo yo a mi compañera Nasly y a mí personalmente.

Creo que con este círculo de lectura se me abrieron las puestas para más círculos de lectura, con mi familia, amigos y cuando me desempeñe como docente con mis alumnos por supuesto, pues es algo realmente interesante y constructivo que no se debe quedar solo en una trabajo universitario, debe y merece ser desarrollado en la vida cotidiana.

Para finalizar agradezco a la profesora Clara Cuervo por presentarnos esta actividad tan gratificante y obviamente a Alejandro por compartir con nosotras su pasión por la poesía y contagiarnos un poco y a Nasly ya que los aportes de los tres enriquecieron aun más esta experiencia lectora.

Publicado por:

Karen Russi